Leben   Ein Tropfen gleitet am Baum herab, erst langsam, zitternd, sachte, sacht. dann immer tiefer, schneller, schnell bis in der Erde dunkle Nacht.   Wo war er nur? Was blieb von ihm? Ein Hauch, der spurlos sich verliert. Ob nicht der Baum im tiefsten Mark Den kleinen Tropfen doch gespürt?   Jakob Loewenberg · 1856-1929